Aún debe caminar por los jardines de La Moncloa hablando con los árboles, a quienes se puede pedir respuestas sinceras porque siempre callan. Tardará en entender qué le ha podido pasar en los últimos seis meses: ahora, todo lo que toca se le revuelve; pero él cree que él sigue siendo el mismo que llegó triunfante a dirigir y gobernar. Que los demás han cambiado.

Y él sigue paseando por los jardines siempre tan cuidados, único territorio en el que tiene la seguridad de ser amado, como si él mismo ordenara a los arbustos crecer uniformemente y al sol salir y ponerse. Al otro lado de la valla, en la ciudad, se nota si los jardineros podan, y cuando llueve las calles se embarran. ¿Cómo es posible que haga frío si él no lo ha ordenado?

Los ministros que llegan han sido recibidos con una salva de desdén, cuando no de abucheos, pero ellos no tienen culpa. Ni siquiera se han sentado en su silla y ya les están gritando. Y es que el recambio se llama Zapatero: nada de lo que propone sienta bien. España ya no es un lugar tan sereno como los jardines por los que él pasea.

Llegó a pensar que sus seguidores le amarían para siempre. Ahora sólo pregunta a los árboles cómo va lo del cariño para no oír respuestas.

Así que, sentado en mitad del espacio de tranquilidad que aún le queda, repasa su álbum fotográfico con Obama. Lo que aún se le escapa es que a Obama, en pocos años, le ocurrirá lo mismo.

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